Criaturas de Mar

El reloj se convierte en mi verdugo. Trato de no mirarlo de frente. Trato de no pensar que no hay manera de evaporar mi cuerpo de este sitio para lloverlo a cántaros sobre ella. Cada asalto por sorpresa de un atisbo de su aroma rezagado en mi cuello, cada minúsculo gesto que me vuelve a su mirada mientras trato de ocuparme y no me ocupo de nada, de nada más que extrañarla...

Cada vez que recuerdo el abismo que quedó entre las sábanas... aunque sólo fue el sueño, pero un sueño sin tocarla no es descanso; es exilio, es destierro, es... como la soledad del desierto.

Ella, que no es una mujer fácil de complacer, ama mi manera de escribir, de decirle y de decir. Y yo, que tampoco soy una mujer sencilla, amo la manera en que me lee; su manera de desglosar, de dosificar el tiempo. Amo la calma que se esconde detrás del torbellino, la forma en que su mirada se abre para dejarme entrar sólo a mí, su tremenda honestidad, su sensibilidad, su confianza. Amo su cuidadosa belleza y su despreocupada entrega.

Ella es un pez. Nada inquieta en sus aguas, nada en mí y yo descubro sensaciones que no conocía. Yo soy una cangrejita...me bandeo, atenaceo, soy un poco complicada. A veces jugamos, nos reimos... cuando eso pasa, somos menos difíciles las dos porque comprendemos que estamos juntas en el mismo mar y entonces nos montamos a la ola y olvidamos la distancia.


El verdugo sigue ahí... yo sigo sin querer mirarlo a los ojos... Dios!... cuánto tiempo más?!

Huevos al Plato lll

Las goteras de los techos de mi hermoso departamento ya han traspasado la medianera del baño hacia la cocina y ahora llueve por fin prolijamente justo adentro de la bacha... que conveniente, no?.
Claro que ese pasaje llevó su tiempo. Digamos, más o menos desde principios de Enero. El mismo tiempo que se han tomado todas las partes involucradas (la administracion del edificio, mi vecino de arriba, la dueña del depto de arriba y mi inmobiliaria) en NO resolverlo, pese a mis insistentes reclamos.
Pero antes de eso, estuvo el famoso episodio del calefón.
A penas me mudé, muy cerca del verano, estaba encantada con esa vista abierta, esos ambientes amplios, las paredes satinadas, blancas, impecables, el sol entrando de lleno por todas partes... hasta que me dí cuenta de que el calefón no funcionaba bien. Bueno...no funcionaba.
No voy a relatar esa odisea, pero sí voy a mencionar que después de un tiempo mucho más que prudencial y ya harta, recurrí al Centro de Defensa al Inquilino (...jajajajaj...!!!) y aunque no lo crean, me cobraron $50 y jamás me contestaron un mail, ni un llamado, ni nada.
Y sí, ser inquilino por estos días no es un rol muy feliz, es más bien como una especie de condena bajo apercibimiento de ser dejad@ de patitas en la calle ante la menor falta en la que se incurra. Así y todo, como siempre es más sano que vivir con mamá, un@ se sigue endeudando para pagar los astronómicos valores de las comisiones, los alquileres y los servicios mientras los dueños de los ladrillos se siguen haciendo la pila.
Y a mí que no me gusta llegar a instancias violentas, ni mucho menos gastar fortunas en cartas documento, parece que se me nota en la cara. Digo... la cara de boluda.
Tengo los huevos al plato, revueltos, calientes y listos para servir, pero ahora que lo pienso... tampoco puedo ensuciar demasiado porque la canilla monocomando de la cocina (encima de la bacha donde está cayendo la gotita que horada la bacha, la piedra y mi paciencia), está mirame y no me toques. Buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!

Ellas

Ella se vio al espejo de su cuerpo, de sus palabras y sus imposibilidades. Se reconoció en ese instante en que no pudo destrabar los huesos, ni retirar lo dicho, ni albergarla en su pecho.

Ella era una parte de agua revuelta sobre la que las propias aguas de Ella la inquietaban.

Ella no sabía lo que no se podía contar porque donde hubiera debido haber palabras hubo sólo llanto. Llanto y vacío.

Ella tembló, se estremeció; pero no tenía palabras.

Ella también se vio al espejo de sus dudas y sus recelos. Por primera vez se sintió desnuda, acariciada por dentro y se murió de miedo.

Paradójicamente, cuando algunos deseos se cumplen el cuerpo y la mente reaccionan tratando de negarlos, de esconderlos y casi casi Ellas se pierden el festín. Pero no. Sus miradas se reencontraron a tiempo. Pudieron rescatar la frescura del primer beso en la mejilla, la misma sonrisa, el paseo obligado que las volvió al verde, que las vio de la mano.

Pudieron empezar a encontrar las palabras.

Silencio de Negra

Y sí. De pronto no tengo tiempo para contar.
Durante todo el día las imágenes y las palabras bailan delante de mi lóbulo frontal como burlándose de mí. Se pasean livianas de ropas sobre el escenario de mi mente mientras tecleo y tecleo volcando datos y números que no condicen con lo que deseo escribir.
Ahora, ya tarde en la noche, las Musas me plantean el juego de la estatua y aquí me quedo, presa de la sensación, incapaz de esbozar ni una sola pincelada... es que me gusta tanto jugar con ellas a la mancha!

Los Chinos y las Pulgas

No sabía que en los mercados de pulgas no se vendían pulgas. El otro día me caminé todo pensando que podía encontrar algunas y nada. Qué tontería llamarlos así si no tienen lo que se deduce por su nombre que deberían vender! Pero bue..., en fin...
Me conformé con ir hasta el barrio chino, donde terminé de confirmar que hay que llamar a las cosas por su nombre, como bien sabe hacer esa cultura milenaria .

En ese fantástico lugar, pegadito a la estación de Belgrano, hay consultorios de Acupuntura y negocios que venden elementos para el ejercicio de diferentes prácticas de Medicina Traccional, muchos atendidos por profesionales (chinos) y otros por chinos (a secas).

Casi ninguno de los alimentos que se venden en los supemercados llevan ninguna inscripción en castellano de manera tal, que si no es algo visualmente reconocible, como pueden ser unos fideos, algunas verduras (aunque tampoco todas) que son maravillosas o los pescados que son frescos y enormes, todo lo demás se viene encima desde los escaparates escrito en chino. Y hay chinos por todas partes que no saben explicar (en castellano) qué es esa latita que uno tiene en la mano.

Allí, una tarde de domingo, un chino de edad indefinida, con una larga barba y un grueso pincel en la mano, dibujó sobre una tira de papel encerado unas letras que dijo que significaban mi nombre y que hoy llevo tatuadas en mi omóplato izquierdo.

Ergo: entre el mercado de pulgas donde uno sabe lo que va a buscar y no hay y el mercado chino donde uno no sabe donde buscar pero hay de todo... no hay comparación. Los Chinos, como siempre, van a la vanguardia aunque los occidentales sigamos sin entender ni medio.
Ah...y otra cosa...: Los chinos, aparte de todo, no tienen pulgas.

¿Te hago un dibujito?

A ver que parte de esto que voy a escribir no se entiende:

NO ES NO
Y hay una sola manera de decirlo:
NO
Sin admiración, sin interrogantes, sin puntos suspensivos.
NO se dice de una sola manera.
Es corto, rápido, moncorde, sobrio y escueto:
NO
Se lo dice de una sola vez:
NO
Con la misma entonación:
NO
Es un No para el otro porque ya fue un No para uno mismo.
NO es NO
Aquí y en cualquier parte.

Mis Amigas

Gracias a mis amigas.

Gracias a las que me sacudieron con un par de verdades.
Y a las que me ayudaron a superar el mal trago.

Gracias a las que me produjeron alguna vez para una fiesta.
Y a las que me dijeron: "a esa no vayas".

Gracias a las que no creen que "es lo que hay"
Y me siguen mostrando de lo que soy capaz.

Gracias a las que alguna vez me confiaron sus hijos.

Gracias a las que creen que yo hubiese sido una buena madre.

Gracias a las que me hacen reir.

Gracias a las que me hacen pensar.

Gracias a las que siempre les digo que las voy a llamar y nunca las llamo y me siguen llamando-

Gracias a las que no hacen preguntas que no puedo contestar.
Gracias a las que me hacen las que no quiero escuchar, pero me hace bien responder.

Gracias a las que mandan msn solo para preguntar cómo estoy.

Gracias a las que ayudaron a que tuviera mi hogar.
Gracias a las que me llenan de música, a las que para todo tienen un color.
Gracias a las que me alimentan la calma, la paciencia, el valor de mi propia mirada.
Todas tan distintas y todas tan queridas: mis amigas

Gracias a todas por los días, por las noches, por todo lo que sin ustedes sería insoportable, imposible, aburrido, olvidable.

Gracias por quererme, por cuidarme, por elegirme.

Yo, todos los días, las vuelvo a elegir.
Feliz Día para todas. Las quiero.

Unica Función

Sí es un viaje de ida. Sí. Sólo de ida.

No es un ensayo.

No hay repetición posible.

Y sería casi un sabotaje catalogarlo como "un intento", porque de esa manera se propiciaría cierta predisposición al fracaso, ya que el intento carece en sí mismo de sustancia para ser suficientemente alentador.

No. Hay que ser más drástico, más avasallador. Más decidido. Hay que sacarse los anillos y los trapos, apagar el televisor y echarse de piel sobre las sábanas. Caminar para atrás dos cuadras y media y pensar...

No, pensar no. Por un rato no pensar. Sentir. Sentir el viento en la cara, el escalofrío en la espalda, la aspereza del suelo, la penetrante mirada del ser que nos ama.

Regar los ventrículos con murgas y dejarse danzar la sangre para volverse a alegrar. Escuchar.
Andar . Andar sabiendo que la tormenta es fuerte pero también que venimos del mar y que los fantasmas tienen nombre y rostro y no pueden esconderse en ningún lugar.

Y tocar el dolor y abrazar la emoción; ir sin vacilar, sin medir, sin controlar a ver que hay dentro de dos horas, al costado izquierdo del ombligo, en el cuarto que queda sin vaciar.

Improvisar, divertirse y remontar con miedo, sin maquillaje y sin esperar los aplausos ni temer al abucheo. Sólo disfrutar del mágico momento de jugar con l@s otr@s. Confiar.

Porque no es un ensayo, esta es la opera prima, la Unica Función. Este es un viaje de ida y cada segundo que nace se nos ofrece pleno de posibilidades. Somos nosotr@s quienes decidimos la próxima parada.


Porque este es nuestro viaje.

¿Querés que te cuente?

Creo que mi papá se divertía mucho con mi tozudez de pequeña teniéndome largos ratos sentada en su falda contándome el cuento de la buena pipa. El cuento de la buena pipa es una especie de pregunta sin fin que no termina de empezar, que no cuenta nada y no acaba nunca.

Por suerte o por desgracia, mi papá tuvo el mal gusto de morirse hace mucho tiempo, yo seguí siendo cada vez más tozuda y el cuento de la buena pipa adquirió diferentes formas y manifestacones sociales, vinculares, políticas, culturales, etc . Pero a tanta incertidumbre se le contrapusieron otras cosas, otros cuentos y con el tiempo llegué a la conclusión de que cada uno cosecha de sus cuentos lo que alimenta su espíritu y su imaginación, lo que le ayuda a fortalecer su alma y a mantenerse vivo. Y de todos los míos, me quedo siempre con una idea recurrente y casi medular para mi camino: soy zorro y principito al mismo tiempo y no hago más que tratar de domesticarme a mí misma para acercarme cada día un poco más a lo que soy, a lo que siento. Para hacerme amiga.

Lo demás sigue siendo aquel viejo cuento de la buena pipa.

Un Premio por partida doble

Butterfly Award: for the coolest blog I ever know

El espacio Mil hojas de Mis Amores ha sido galardonado casi al unísono por dos blogs con este premio.
El primero: http://www.delagunaenlaguna.blogspot.com/ y pisándole los talones...

http://www.artistamínica.blogspot.com

Es una alegría y un orgullo sentirse reconcido por un par, así que...mil gracias!!!

Por ahora no sigo demasiados Blogs, y como me tomo las tareas muy a conciencia, no le pasaré el galardón a cualquiera. Asi que me llevará un tiempo cumplir con las indicaciones que a continuación se detallan, pero el compromiso está asumido.

1 - colocar el logo en tu blog
2 - escoger 10 blogs para que reciban el mismo premio de tu parte
3 - publicar los enlaces de los galardonados
4 - informarles de que han recibido este premio comentando en sus blogs
5 - comparte el cariño: publica el link de este post y el nombre de la persona de quien se ha recibido este premio

Gracias Ale y Mina!!!

Rumbos

No hay posibilidad de que cambie de opinión. Sigo plantada en mis trece. Pero cuando los oídos y los corazones se cierran, soy capaz de sellar mi boca para siempre, o lo que es peor, dar el tema por cerrado como si jamás hubiese tenido para mí ninguna importancia y seguir hablando de otra cosa como quien dice "agua va".

Pero aquí entre nosotros, es solo una cuestión de formas y formalidades. Todo eso de "por la preservación y la sanidad". O como se dice en buen criollo...: "de no seguir gastando pólvora en chimangos".

De esa manera, las personas se quedan más tranquilas y yo no tengo que andar cargando con la armadura de Quijote, que a fin de cuentas, no me ha protegido de nada y además, está bastante pasada de moda.

Los vientos siguen su curso sin necesidad de mi pretenciosa omnipotente intervención. Tiro suavemente de las riendas y apuro el trote... está anocheciendo.

Cascabeles (resumidos)

A: - ...a lo lejos, escuchás?!..., a penas un murmullo...
B: -No.
A: -Sí..., sí..., se escucha! Se oyen risas como cascabeles
B: -No. Lo estás imaginando.
A: -Te digo que sí!...no escuchás?
B: -No. No escucho nada.
A: -... Ahí están!...ahí ... esc... ¿escuchaste?!
B: -Noo!... por favor..., dormite de una vez!.
A: -No!, no!, dale!, levantate!, vamos afuera!, vamos a ver!
B: -Pero... mi amor!, mañana hay que trabajar temprano!
A: -Trabajar? te digo que hoy, ahora, en este instante único e irrepetible afuera están sonando cascabeles y vos me decis que mañana hay que trabajar?!
B:- Sí. te digo que hay que madrugar y que no podés pasarte la vida creyendo que el cuento del Principito es real.
A:- No. yo no creo que el cuento sea real y mañana me voy a levantar temprano, pero ahora me voy afuera.

Los Tesoros

Desenterrar tesoros es uno de mis pasatiempos favoritos. Siempre que tengo un rato libre me lanzo de lleno a husmear entre las cosas cotidianas, porque allí mismo, sin ir tan lejos se esconden un montón.

Esta tarde nomás, encontré un recuerdo asomando del picaporte del cuarto de baño y aunque quiso escurrirse, lo atrapé justo a tiempo. No tengo idea de cómo habrá sido que fue a parar allí ya que era un recuerdo viejo, uno que había dado por perdido. Y la verdad, me alegré mucho de verlo otra vez. Lo tomé con cuidado, lo puse sobre mi cama y me quedé un largo rato mirándolo. Después como por arte de magia: desapareció.

Sí. Eso pasa con algunos tesoros... a penas se pueden tocar y de pronto se desvanecen en el aire. Pero de todas formas a mí me sigue encantando sorprenderme con lo que sea que encuentre, y la posesión no está entre mis ambiciones primordiales, así que si duran: mejor y si se desvanecen... habrá que seguir desenterrando.

Una Mujer

No es fácil ser yo. Nunca lo ha sido. Pero a estas alturas, de vez en cuando logro reirme un poco de mí, lo cual no deja de ser un alivio... (o un recreo)

Soy obsesiva y tímida. Analítica y observadora, profundamente crítica y exigente conmigo y en ocasiones, innecesariamente sincera. Esto, combinado con esa bendita sensibilidad (¿artística?) extrema que toda me abarca, han hecho de mí una excelente carne de divan por años. Y no voy a decir: "es lo que hay", porque no es verdad. Porque siempre hay mucho más, porque cuanto más miro hacia afuera, a mi alrededor, mejor comprendo el valor de los sentimientos. De los míos y los de los que me aman. Y cuanto más miro hacia adentro, más quiero sentir.

De todas maneras, una buena compresa de abrazos siempre me viene bien y más en estos tiempos, contra tanta peste revoloteando, para compensar la baja de defensas, vio?
Entonces, me entrego al calor de los pechos conocidos, me dejo llorar y reir y fluir de la mano de las cosas que me hacen bien y siempre vuelvo a este espacio, donde vuelo a repartir y a buscar mi corazón.

No. No ha sido fácil ser yo, y de hecho más de una vez he renegado de ello. Pero creo que con esa ironía tan característica de la vida, he descubierto en mí a una mujer con la que podría vivir el resto de mis días.

La imaginacion es Salud

No hay herida que un buen pastel de zapallo no pueda mejorar. Eso, calor y un poco de buena música, porque como diría Olga Román: "cada día suele ser eso y todo lo contrario". Y hay que descubrir el tesoro escondido en un día de esos donde parece ser " todo lo contrario". Cada uno tendrá su estrategia. La mía es esa. Esa y mirarme al espejo. Reconocerme en lo que soy y lo que siento: ese es mi tesoro.

Afuera hace frío. Demasiado para mi pequeño cuerpo destemplado. Y no hay estufa ni sol suficientes para entibiar mi living este sábado por la mañana. Cuando pasa eso, me trepo al 110 y me llego hasta Plaza Francia. Allí, no sé porque, la temperatura parece elevarse y hasta por momentos me parece estar viviendo pedacitos de verano.

Lecciones

Ojo con los excesos. Cualquiera de ellos es nocivo para ambas saludes. Por mejor voluntad que se le ponga, uno puede arruinar el mejor condimento y el mejor momento, el mejor plan, e incluso la mejor premonición. De nada sirven la pasión y el convencimiento con que unas manos amorosas intenten realzar los sabores si estos, finalmente, solo consiguen confundirse en la boca del comensal. Todo un desperdicio.
Es preferible aprender a dejar las manos quietas, la boca cerrada, la distancia exacta entre la necesidad y el deseo.

FELIZ DIA!!!

Indigestión

Siempre prefiero saber, aunque haya cosas que caigan muy pesadas.

En estos días ando con una especie de indigestión bastante aguda que no me permite hacer uso de mis facultades literarias (y a decir verdad, casi de ninguna otra) en su plenitud. Pero sentarme aquí, frente a mi PC, siempre es tranquilizador y curativo.

Seguramente haya muchas cosas que no comprenda, otras que desconozca, algunas a las que le tema y otras con las que sencillamente no pueda. Pero sé quién soy yo, lo que siento y lo que quiero para mí. Asi que confío en recuperarme pronto de esta especie de mal trago para volver a rescatar mi claridad y mi eje, para ponerlos en la portada de mi vida, donde debieran estar. Aunque tenga que guardar unos días de reposo.

Así

Como un fondo de olla, como un caldo de verduras recién cosechadas, como el primer bocado, como el aroma intenso, como la calidez de la cocina, como la saciedad del pan, como lo inigualable del agua. Y de la sed.

Como comer con las manos, como eructar. Como jugar con las miguitas, como charlar de sobremesa y ausentarse por un rato para volver más livianos.Como hacer la siesta y hacer el amor.

Así: deviniendo, así debiera ser. Sin tanta esquiva palabra, sin tanto miedo a la piel, sin sentir que no se siente para no sentir, para no sufrir.

Si igual… estamos vivos… y mientras eso siga así… nada podrá evitarnos el dolor, el placer, la risa ni el llanto…

Por suerte.

Visceral

Siempre he sido una mujer de sangre caliente. Y no reniego de ello.
He pasado mucho tiempo aprendiendo a regular el fuego para no tener después que lamentarme por tanta energía mal empleada, muchas veces excesiva, a veces cegadora ; indefectiblemente extenuante.
La imagen me revienta frente a los ojos y cae a borbotones por mi cuello hasta empaparme las manos. Me relamo los nudillos hasta la última gota para ser generosa con mis papilas y después me quedo quieta, a su lado, extendida sobre el papel.

...de cucharas tomar

Me rebelo contra la resignación.

Me levanto contra la entrega y la apatía. Contra la desesperanza y el suicidio.

Terminantemente me opongo a renegar de la acción, la palabra y el entendimiento.

Destapo todas las ollas.

Pongo toda la carne en el asador.

Sigo de pie, aunque las papas quemen.

Porque es mentira…

No se dejen engañar…

No estamos en el horno.

Alien-acción

La gente cuece sus males a fuego lento, a bocas cerradas, a la cruz, al spiedo y después se los traga aún sin masticar. Y los males caen ahí adentro y a su vez se alimentan de tristeza y engordan de melancolía . Se los deja engordar tanto que al final, un buen día, a fuerza de ir ganando espacios, se los fagocitan.

Y la gente cree que hay que cuidarse en la vida, que no te caguen, que no te pasen, que no te agarren desprevenida... que es peligroso, que es arriesgado, que no es confiable, que parece sospechoso. Y entonces no creen, no confían, no perdonan, no dudan, no revisan, no aman, no se entregan, no cambian, no se curan.

Y así los males se siguen tragando gente y cada vez hay más gente muerta que no dice, que no siente, que no sabe que otra gente puede verlas a través de sus dolores. Y que... que bien les vendría animarse a probar alguna vieja receta que les vuelva el alma al cuerpo! y les aleje la pena... y les diluya las sombras y desanude las cuerdas! Y los haga vomitar tanta porquería.